Incrível Humanidade/Prosa poética

Tempo para a maquiagem

2010-06-22T19:16:00.001-07:00

Arte de: Toulouse Lautrec

Lorenzo Ganzo Galarça

Confiro as estatísticas dos beijos e o mercado das carícias. Carrego a sina do excesso de observação como se fosse uma empilhadeira emocional. Meu amor com Carolina apresentou sinais de crescimento acentuado no último final de semana.

Ela confessou que estava sentindo falta de sair com as amigas. Trocar palavras sem propósito, embriagar-se nos cabelos, vestir-se com o próprio ego de uma mulher solteira, aquela que rejeita um homem por egoísmo do corpo.

Fiquei simplesmente estarrecido. Minha língua voltou ao maternal para montar quebra-cabeças. As palavras fizeram fila na catraca da consciência.

Achei aquilo um absurdo. Como a minha namorada poderia querer sair sozinha com as amigas e me abandonar na fidelidade das panelas e das louças? No mínimo, teria dado a notícia em prestações por respeito ao diálogo.

Senti-me como um menino inexperiente. Como se a menina, dona da minha infância, houvesse fugido com o meu melhor amigo. Sempre acreditei que poderia proporcionar o narcisismo de minha namorada utilizando apenas as próprias mãos.

Fazemos de tudo para mostrar ao outro a sua beleza, mas se não houver espaço, não existe comprovação. Toda palavra exige declamação para ser verdadeira.

Minha namorada, com a sua paciência de rio curvo, mostrou-me aos poucos que eu estava sendo presunçoso. Disse-me que arrogante é aquele que se culpa por excesso de cuidados, que muitas bandagens aumentam o volume da ferida.

Depois da tempestade, denunciei meu medo pela curvatura dos olhos. Como um pedaço de chumbo boiando na água, ela percebeu o movimento.

-Qual é a tristeza?
-O inverno começou, nossos lábios estão rachando. Logo a neve cobrirá o corpo por inteiro.

Na paixão não existe conta-gotas para os esforços. É regra: Os amigos precisam alugar a companhia, separar as roupas emprestadas, devolver os segredos. O relacionamento que se inicia precisa de total dedicação. Atenção semelhante ao parto.

A reconciliação das amizades representa uma transformação no relacionamento. É como voltar para a casa em que nunca moramos. Trabalhar a terra na volta da chuva. Amigo é uma propriedade privada de uso público.

Entendi o pedido como uma desistência do empenho amoroso , (como se o amor fosse uma queda-de-braço). Subtraí as palavras para não contrariar as raízes da ansiedade. Minha fome atropelando os talheres.

Somente mais tarde entendi que no amor não se transborda por esgotamento; transborda-se para ser preenchido de desejo, saudade e fome.

Carolina não me excluíu de seus instantes, muito antes pelo contrário. Buscar espaço significa iluminar a proximidade.

Abandono teu corpo para contrastar minhas curvas no cenário inventado pelos nossos sonhos.

Na proteção dos teus lençóis

2010-05-16T14:16:00.000-07:00

Arte de: Marc Chagall

Lorenzo Ganzo Galarça

Certas vezes, nas vastas planícies da nostalgia, recorria às almofadas dos avós para construir fortalezas em cima da cama do casal. Demonstrava a frieza calculista de um jovem arquiteto. Planejava a construção minuciosamente, com direito a um fosso repleto de crocodilos para a proteção.

Desde pequeno encontro na cama o lugar mais seguro para meu corpo. Uma espécie de útero de aluguel.

Hoje estava triste, com os cílios varrendo o assoalho do quarto. Apagando fósforos antes de acender a chama. Acordei distante do dia, distante do sono, distante da minha namorada.

Disse a ela que estava chateado com o fato do final de semana estar acabando e de que iríamos nos separar. Nós dois abandonaríamos a mágica intersecção do encontro e voltaríamos para os nossos círculos de atuação.

Acredito que o encontro seja o istmo que une diferentes continentes. Minha namorada já atravessou o Atlântico para buscar o meu sorriso. No encontro, ultrapassamos a superfície da vida para emergir no imensúravel e retomar o fôlego.

Ela me disse que eu deveria relaxar, que o final de semana também pode ser início. Disse que eu me ausento do corpo por temer que a pele se renove.

Aceitei a crítica com a natureza de uma árvore e pedi desculpas por desvalorizar a soma dos segundos. Minha pressa me faz atropelar a juventude para saborear a velhice. Vivo por antecipação e não capturo o pulo dos peixes.

Ela levantou o cobertor da cama e chamou-me para debaixo dele.

- Vem pra cá, construiremos uma cabana para proteger a nossa eternidade da ameaça do tempo.

Minha namorada não só me reconforta no presente
como justifica os sonhos do meu passado.

Celular

2010-04-15T19:12:00.000-07:00

Lorenzo Ganzo Galarça

Minha namorada nunca perde uma ligação no celular. Toda vez que lhe telefono, tenho a certeza de escutarei sua voz. Funciona como um plantão amoroso. Ela já fica com o dedo sobre o botão verde assim que escuta a interferência no rádio chegar.

Eu, pelo contrário, nunca aprendi a desfrutar da mobilidade dos aparelhos. Deixo meu celular no balcão do quarto, como se estivesse recarregando a bateria, e saio andando avoado pela casa.

Ocupo meus bolsos apenas com guardanapos e lágrimas.

Meu toque é do tipo crescente, logo somente escuto o celular depois que o outro já criou raízes na linha. Chego atrasado, perco o trajeto.

Falar comigo tornou-se uma conquista. Dificulto os caminhos, uso sósias e esconderijos. Glorifico a conversação.

Minha namorada reclama, diz que eu preciso estar mais disponível. Eu digo ela que a dificuldade intesifica o amor, e ela torce o nariz.

Esperar na linha é a confirmação do desejo.

Digo a ela que quase nunca atendo o telefone, verdade. Mas que também sou sempre o último a dizer adeus.

Pontualidade no amor é estar sempre atrasado para a despedida.

A metade que não foi

2010-04-01T10:15:00.000-07:00

Arte de: Carolina Marostica

Lorenzo Ganzo Galarça

[ler ao som de "Metade"
de Adriana Calcanhoto]

No amor, o que menos importa para mim é a correspondência, a confirmação. Não preciso que me retribuas um "eu também" quando falo "eu te amo". Preciso apenas dos teus ouvidos.

O silêncio me gratifica mais do que a homenagem.

Devemos estar sempre prontos para receber o amor do outro. Não importando o horário ou a situação. O amor não espera o trânsito.

Havia combinado com a minha namorada uma conversa pelo telefone durante a noite. Um abraço de costas. Buscamos enganar a saudade, mas sempre acabamos acordando os gritos.

Algumas eventualidades aconteceram e acabei mudando meus planos. Na pressa ao sair de casa, fui ligar para e ela e percebi que o celular estava sem bateria.

Resolvi mandar um e-mail explicando o ocorrido.

Entenda, não existe nada mais desrespeitoso do que informar alguma coisa por e-mail. É como se a materialidade do discurso diluísse a culpa da escolha. Muito antes um pombo correio ou sinal de fumaça. As cartas ao menos são românticas.

Não mandei e-mail porque era mais prático, mandei porque fiquei envergonhado de dizer para minha namorada que não conversaria com ela por telefone.

O celular ficar sem bateria foi a desculpa que o destino me ofertou. Funciona como se fosse um ferrolho amoroso: "Ó, tu não pode ficar brava. A culpa foi do telefone."

Toda vez que tentamos desapropriar as escolhas, perdemos a capacidade de articulação da vida. Desculpar-se é como subir em uma cadeira-de-rodas.

Mais tarde, ela me respondeu o e-mail. Teve compaixão. Poderia ter guardado as palavras, datilografado a mensagem, emoldurado e pendurado na parede da sala. Minha namorada preferiu não exilar-me na solidão. Juntou-se a mim na caixa de rascunhos e me ofertou a mão.

Dizia na mensagem que seu dia havia sido terrível, que estava triste e que o que mais desejava era ouvir a minha voz. Desabafar nos ouvidos de quem mais gosta. Disse que ficou chateada mais com a minha forma do que com o conteúdo.

-"Puxa vida", disse assim.

Senti meus cabelos fazendo companhia a sola dos pés. É como se eu mesmo fosse retirando os alicerces de meu corpo. Desconstruindo minha imagem, como um artesão que deforma o barro durante o processo criativo.

Meu desejo era de descascar a pele para poder ventilar a carne. Reunir algumas ferramentas e lapidar meu caráter.

De que adianta a entrega quando não somos recebidos?

Minha namorada abandonou sua casa para viver em meu corpo. Permaneceu parada na porta aguardando a entrada que não veio. Flutuante e sem pátria.

As vezes acho que deveria afastar-me do convívio. Retirar-me de cena por um tempo. Rescrever o roteiro. Pensar melhor nas frases.

Voltar apenas quando tiver certeza de que estou de portas abertas.

O amor não vive de frestas na janela.

Apetrechos

2010-02-26T18:23:00.000-08:00

Arte de: Henri Matisse

Lorenzo Ganzo Galarça

Ganhei um relógio de aniversário.

Não é que não tenha apreciado o presente, ou mesmo sua aparência. É discreto. Pulseira preta de couro maleável, números grandes e traços cortados à espeto corrido. Compensa ao fazer cócegas de avô na ponta do braço.

O problema é que nunca havia usado relógio. Via nele um apetrecho sem utilidade. Conferir o tempo era o mesmo que desperdiçá-lo.

Quando o coloquei no pulso, o relógio cresceu como se experimentasse fermento em minhas idéias. De repente cresceu mais que minha cabeça, mais que minhas amêndoas arregaladas. Havia tomado o mundo inteiro.

Fui olhar-me no espelho para ver se o relógio combinava comigo. Já era de se esperar, mas era eu que combinava com ele. Tornei-me imediatamente um acessório desproporcional. Algo bréga. Meu corpo estava fora de moda.

Carrego, agora, um certo desespero comportado em meu pulso. Aquele nervosismo de peixe de aquário. Uma paranóia travestida de atenção.

Olho constantemente para o relógio. Suplico à imaginação que o diminua, molde-o conforme minhas curvas. Entretanto, parece que já não sou eu mais que o controlo. Que detenho o engenhoso segredo de seus furos. O rebuscado laçado de um peão urbano.

Resta esperar que o relógio se canse de mim. Desista do exibicionismo e coloque um agasalho. Até que eu não sirva mais para passar as suas horas.

Acho que não nasci para me acostumar.

Perdendo Tempo

2009-12-19T19:48:00.000-08:00

Arte de : Jean Basquiat

Lorenzo Ganzo Galarça

Fomos nos acomodando. Reclinado a poltrona bege e bebendo as nossas cervejas. Enquanto as mulheres rompiam paradigmas, amassavam estereótipos e se distanciavam da cozinha, os homens se acostumavam com a indiferença.

Hoje em dia, somente as mulheres são misteriosas. Guardam um segredo debaixo de cada esmalte. Todo cabelo feminino é uma biblioteca.

Os homens foram sendo decorados. Vêm com um manual de funcionamento estampado na nuca. Transformamo-nos em rebanho para sermos guiados por alguma vaqueira solidária.

Os homens não tem espaço para a inovação. É como se as "Regras do bom macho" ficassem voando por sobre as nossas cabeças.

Regra número um: Jamais elogie. Quem elogia é veado.
Regra número dois: Nunca seja atencioso. Atenção é coisa de cabeleireiro.
Regra número três: Jamais demonstre prazer na cama. Macho mesmo goza e fica quieto.

Existe uma grande confusão de conceitos. Um quarto bagunçado.

O homem relaciona virilidade com falta de respeito. Lembra a imagem imponente do pai, brigando com sua esposa, na escuridão do quarto e nos holofotes da sala. Toda sala é um palco à Augusto Boal.

Os homens acham que medo e respeito são irmãos separados na maternidade. Não querem relacionamento, querem paternalismo. O troglodita é aquele que antecipa a paternidade com uma mulher.

No sexo, apenas a mulher deve gemer. O homem fica excitado não com o lábio mordido da companheira, mas sim com o seu próprio silêncio. Sua seriedade. Seu objetivo cumprido. O gemido é a casa assombrada do desejo.

Homem na cama não busca prazer, busca medo. Deseja uma mulher submissa que o trate no dia-a-dia com a mesma entrega do quarto. Não faz idéia de que o lençól é o diário do relacionamento.

Deseja chegar a casa e receber um beijo com cheiro de roupa lavada, mas a única coisa que traz da rua é a velha camisa suada cheirando a palavrão. Quantos homens voltam para casa de roupa nova? Quantos homens lembram-se de comprar lenha para a lareira?

O homem quer possuir a mulher. Empilhá-la na sua estante, junto aos carrinhos da infância. Quer mais um troféu para mostrar aos colegas do trabalho.

Parece que perdemos em algum lugar do mundo o nosso interesse. A nossa sensualidade. Ainda estou tentando retirar os meus irmãos da casa desabada, erguer algumas palafitas sobre o rio da vida e recomeçar o aprendizado.

O homem deseja apenas receber, mas ainda não aprendeu a se entregar.

Imaginação Míope

2009-11-18T12:37:00.000-08:00

Arte de: Paul Klee

Galarça Lorenzo Ganzo

Sempre achei que tivesse uma ótima visão. Quando criança, a chamava de olhar de águia, aquela que enxerga a presa a quilômetros de distância e já calcula o ataque. Era o estrategista da observação. Revezava o silêncio com o meu bodoque.

Para o meu triste desespero, descobri, esses dias, que minha visão estava prejudicada. Não estou falando de um problema oftalmológico, mas da funcionalidade da visão. Um popular caso de imaginação míope.

Após fazer a barba, fui buscar a toalha de rosto mais próxima do balcão do banheiro. Não havia nenhuma. Procurei no armário e vi que todas tinham ido tomar banho. A única toalha que restara era uma de chão. Marginalizada pela hierarquia de poderes da limpeza, ficou excluída dos meus planos de higienie.

Tanto a toalha de rosto como a toalha de chão eram feitas do mesmo material, desfrutavam da mesma marca de amaciante, eram irmãs de comprimento e largura. Entretanto, o meu mundo decorado foi mais forte do que a sensibilidade.

Deixei a pele gripada porque não tive coragem para fugir dos limites. Todo nome é um limite. São as arestas das nossas vidas. Tenho medo de pessoas com o sobrenome muito grande, parece que mastigam as palavras quando se apresentam.

Nós nos transformamos em escravos dos nossos títulos. Investimos demais na nossa apresentação e não guardamos fôlego para o resto. Somos um restaurante fino que serve misto quente.

A observação é o contrário disso. É quando temos a capacidade de escolher um pássaro como nosso guardador de segredos, mesmo sabendo que ele jamais retornará. É quando enxergamos um barco e desconstruímos o horizonte, a fim de levá-lo aonde nunca esteve.

Observação é entender que a manhã acorda na boca dos peixes. Que o ventilador serve para nos servir as fatias.

Abandona teu nome. Troque o arranjo das letras.
Te conhecerás tanto que jamais serás esquecido.

Sair de si

2009-10-12T19:17:00.000-07:00

Arte de: Klimt

Lorenzo Ganzo Galarça

Balanço os pés descalços, enquanto sentado à beira de minhas dúvidas. Tenho tantos questionamentos. Tantos formulários a responder. Parece que guardo o meu futuro sempre perto do presente.

Passeio demoradamente por minhas avenidas. Escolho as pedras mais bonitas. Reparo em cada folha caída. Intimido-me com o silêncio de minha solidão.

Tardo a escolher os atalhos. Finjo uma densa preocupação com o óbvio. Insisto em todas as minhas ironias. Divulgo nas portas as minhas falácias.

Não guardo temores sobre meus nomes. Fico apenas com os rumores ruminantes. Identidade é fazer parte de uma invenção.

A destruição abriga um carinho de mãe. Das aves mães que empurram os filhos para fora do ninho.

Também empurro-me para fora dos meus limites.

Sair de Sí, é entrar em Lá.

Intimidade Falada

2009-08-25T16:10:00.000-07:00

Publicar postagem

Arte de: Klimt

Lorenzo Ganzo Galarça

As dificuldades não são bagagens vindas do nascimento. Construímos nossas vidas a cada momento, a cada esquina. Toda rua é mãe de um segredo.

Os pássaros regurgitam suas habilidades com as palavras. Podem permanecer durante horas, sobre o fio de luz, jogando conversa fora. Não existe vergonha para aqueles que se vestem com pouco mais que um punhado de penas.

Já experimentei trocar o vestuário. Usar roupas mais leves. Camisas e bermudas transmitem um ar de descontração.

Descobri que o peso das roupas não está no tecido. O desconforto acontece muito antes dentro da pele, do que fora dela. Aliás, poucas coisas mudam-se pelo exterior.

Não me envergonho da minha falta de competência. De trocar as palavras. Escutar o soluço dos dentes.

Não me decorei a ponto de cumprimentar sempre da mesma forma. Acenar com suavidade. Sorrir com o canto mais bonito da boca.

Invento-me sempre para não correr o risco de esquecer o repertório.

Furto-me de qualquer conveniência. Tropeço na língua, e já saio dizendo:
-Nossa, já fiquei nervoso de falar contigo.

Ser verdadeiro dilui qualquer gafe, enaltece a companhia, honra o encontro. Faz do tropeço, cambalhota.

Reconheço: Não existe mais espaço em mim, para alguém diferente do que sou.

Posso passar a vida ao seu lado, construir nossa casa e criar nossos filhos. Não tenho dificuldade para dizer o quanto Amo. Não temo nenhum relacionamento profundo. Criar raízes em teus cabelos.

O que temo é o não-relacionamento. A falta de verdade. Os momentos desperdiçados. Abrigo-me distante das calmarias; abro portas e janelas para as tempestades.

A intimidade inunda-me com seu volume. Me afogo em teu sorriso e mergulho no suor do corpo.

Desaprendi a conviver, pois acostumei-me a te habitar.

Cumprimentar-te, um esforço; declarar-me, um ato falho.

Nervosa

2009-08-09T13:27:00.001-07:00

Arte de: John Piper

Lorenzo Ganzo Galarça

Tenho com a chuva uma estranha nostalgia.

Toda vez que as nuvens choram, inundo-me de um misto entre saudade e desconforto. Cada gota carrega um odor distinto.

A água vai lavando os pássaros em pleno vôo e começa a escorrer pelas calçadas. As folhas bóiam como se estivessem em um imenso tobogã.

A chuva é o desabafo do céu.

Como não se sensibilizar com tamanha sinceridade?

Quando criança, não entendia o porquê do fenômeno. Ficava furioso com a limitação imposta. A chuva vinha e brincava com o pátio, me deixando em casa, apenas observando a ciranda pela janela.

Ainda não conhecia a gravidade, a composição da atmosfera, os eventos climáticos. Para mim, chuva era um desaforo. Despotismo divino.

Confesso que, mesmo hoje em dia, depois das aulas de física, das explicações dos pais, das histórias em quadrinhos, a chuva continua não fazendo sentido algum.

O conhecimento não muda os fatos. Apenas proporciona um novo entendimento sobre eles.

A chuva ainda continua a tocar piano nas avenidas. Continua a atrapalhar o trânsito. Continua tirânica em certos aspectos.

Eu mudei. Hoje em dia, aceito aquilo que não faz tanto sentido. Aprendi a dar espaço para o que não gosto. A conviver em maior harmonia com a vida.

Sinto-me casado com o céu. De aliança e nomes no cartório. A chuva é como uma mania do matrimonio. Um roer de unhas.

Chuva é um nervosismo.

Abraço o desespero. Ponho sua umidade sobre meu ombro e afino as cordas do instrumento.

Aprendi a ninar as tempestades em meus pensamentos.

Segredos Compartilhados

2009-07-13T08:06:00.000-07:00

Arte de:Sigmar Polke

Lorenzo Ganzo Galarça

Tanto os homens como as mulheres preservam certos hábitos restritos à espécie. Pequenos segredos compartilhados ao mesmo gênero.

Outro dia, encontrei uma escuta cor-de-rosa escondida de baixo da pia do banheiro dos homens. De fato, todos querem desvendar os segredos alheios.

Em casa, na suíte do quarto, os homens reclamam dos cabelos entupindo o ralo; as mulheres, da grande boca aberta do vaso. Dentro da intimidade do matrimônio, é bastante aceitável essa troca de informações secretas. É a concretização da confiança. Uma traição aceita pelo grupo.

Bem, se compartilhar segredos é intimidade, então porque os banheiros mistos não são os grandes casamenteiros do século XXI ?

É simples, banheiros mistos são câmaras de higienização. É o único lugar do mundo aonde você perde a cidadania, o sexo, a liberdade. Você deve deixar a sexualidade do lado de fora antes de entrar. O banheiro misto tornou-se uma vala comum.

De fato, é uma pena. O banheiro misto poderia ter sido o buraco da fechadura dos sexos. Foi trocado por mais uma simples fachada de direitos iguais.

Ele tornou-se, de fato, golpe de misericórdia das singularidades. As pessoas envergonham-se de suas particularidades dentro de tanta indiferença. É como se houvesse alguém fazendo pouco caso das nossas histórias.

A beleza da individualidade cedeu lugar à violência da produção em série.

Portanto, você, que sabe a marca do absorvente de sua namorada, você, que reclama da tampa do vaso aberta, você, que fica louco com alguns fios de cabelo no ralo do chuveiro.

Entenda: Apenas não respeitamos aquilo que ainda não aprendemos a amar.

Assim, reconhecerá que o que mais ama em sua companheira, ou em seu companheiro, é poder fazer parte de todos os seus segredos.

O Amor empresta a chave da casa.

Mitos não devem ser idolatrados

2009-07-03T20:07:00.001-07:00

[John Lennon, mitificado para sempre
por Wandy Warhol.]

Lorenzo Ganzo Galarça

Bastou, o ilustre rei da música pop, bater pela última vez os sapatos para que seus discos renascessem da empoeirada estante de LP's da sala.

Michael Jackson se juntou ao seleto grupo de artistas mitificados. Empalhados. Logo estarão esculpindo sua estátua, em cera, no museu de arte moderna de Manhattan.

A morte traz a segurança. O mundo tem medo de apaixonar-se cegamente por pessoas atuantes. Todos sabem que um astro de rock é também um ser-humano. Todos reconhecem a capacidade do erro. Do fracasso. Da difamação.

Morto não trai expectativas.

Agradeço todos os dias, ao ler o jornal, por não me deparar com uma foto de Bob Dylan dançando nu em um iate no Caribe. Seria arrasador. Quase um pedido de separação da imaginação. Da fantasia. Do meu mundo de heróis.

É assim também nos relacionamentos. Temos medo da doação. Da entrega. Dos presentes. Os homens, em geral, esquecem de celebrar as suas companheiras pelo medo de perdê-las.

Com o fim de um relacionamento, o homem sente-se livre para elogiar a ex-namorada. Ou odiá-la, pois a recíproca também é verdadeira.

Não realizamos o ódio durante o relacionamento, pois reconhecemos que amanhã poderemos amar.

Devemos entender que os relacionamentos não são construídos de certezas. Nem de constâncias. Assim como a vida, o Amor abrange apenas o acaso.

Devemo-nos permitir a ferida. O sangramento. O excesso de pré-ocupação no Amor gera empecilhos para os carinhos. O casal deve permitir-se a desilusão.

Somente o que é concreto interessa.

Mitos não devem ser idolatrados.

Toda a eternidade do momento presente

2009-06-20T21:29:00.000-07:00

Arte de: Pollock

Lorenzo Ganzo Galarça

No enfrentamento, não existe espaço para a incapacidade.

Na guerra, não existe meio termo. Em uma batalha, não se pede ao adversário um tempinho para retocar o rímel, lixar as unhas ou aparar as pontas.

É matar ou morrer. Duas alternativas, uma escolha. A incerteza não convive com a paciência. É bom ter, pelo menos, reflexos de bom gosto.

O caráter forma-se em situações de risco. Amadureci por obrigação. Cortei a primeira barba com o fio da faca.

A eternidade encontra-se nos detalhes. O momento presente que já está escorrendo pelas mãos e fundindo-se às placas da história.

Nenhum diálogo deve ser subestimado. Toda palavra, todo gesto, todo olhar carrega um conteúdo infinito.

Uma formiga com transtorno de personalidade.

A seiva da árvore é extraída do concreto na calçada.

Tudo o que se apresenta, na verdade, carrega um mundo novo atrás dos olhos.

Um Continente Dentro da Cama

2009-06-12T19:47:00.000-07:00

Arte de: Egon Schiele

Lorenzo Ganzo Galarça

Todo homem deve reviver a infância ao menos uma vez dentro dos olhos de uma mulher, aceitar o convite dos ombros. Deitar-se nas solas dos pés.

As curvas de uma mulher são como um mundo novo. Cada gesto será uma nova paisagem, cada movimento trará consigo uma aurora exuberante. Cada sombra é um sol.

O homem deve aninhar-se no corpo de uma mulher. Acariciá-lo como se estivesse lapidando a simetria dos lençóis na cama. Fazer carinho significa arrumar a casa para a mudança.

Arrasto-me pela vastidão dos braços. Desidrato no cheiro dos pêlos. Poderia viver para sempre entre o vale dos seios. Construir minha casa e criar meus filhos.

O corpo delas já nos serviu de abrigo. O conforto não é por acaso. Antes, vivia-se em uma mulher como filho; agora, como amante. O Amor apenas mudou de direção.

Explorem suas amantes! Descubram seus segredos. Construam cabanas em seus ouvidos e estendam toalhas de mesa em suas barrigas.

O corpo de uma mulher é um convite para a nostalgia do parto. Para o silêncio do útero. Para a fervura do sangue.

Na próxima noite, feche bem os olhos, agarre com força as pontas do travesseiro e prepare-se para mudar de endereço.

O corpo de uma mulher é um homem quando criança.

Protesto Infantil

2009-05-26T15:07:00.000-07:00

Arte de: Antoni Tàpies

Lorenzo Ganzo Galarça

Corro os olhos pelos tristes azulejos do colégio. Aceito o desafio contra o cansaço: Atravesso corredores, subo as escadas em espiral, esquivo-me das mochilas de rodinhas. Enfrento cada gesto mentiroso...

Saídas de colégios são seminários sobre a mentira. Os pais retiram o suor da testa, ajeitam o corpo das gravatas, alisam as sobrancelhas; As mães arrumam o decote dos vestidos, refazem o caminho dos penteados, colorem suas bocas com batom para diluir a palidez da verdade.

Os responsáveis se engomam por alguns minutos para mostrarem que são bons educadores, que são atentos aos detalhes, à gola da camisa dos filhos, ao laço no cadarço dos tênis. Não é a falta de dedicação que me causa indignação, mas sim a falta de realidade.

Nenhum pai nasce com a obrigação de ser atento. A falta de preparo não é uma irresponsabilidade. Ninguém deve culpar-se ao se comparar com outro cuidador. A negação de sua natureza é muito mais vergonhosa do que um cabelo despenteado, ou uma bragueta aberta.

Criou-se uma idealização paterna e materna. O exemplo perfeito de adulto para os mais jovens. As crianças perderam a chance de terem pais diferenciados, pois todos procuram o mesmo perfeccionismo. O imperfeito foi esquecido junto com as jaquetas de couro brega. A diferenciação perdeu-se no caminho da perfeição.

Que criança que se orgulha de ter um pai que usa o terno abotoado até o fim? Que criança que enche a boca de felicidade ao ver o penteado uniforme da sua mãe? Que criança faz brilhar o olho por ver seus pais reprimindo suas naturezas?

Crianças são bichos! Sentem o cheiro da mentira, assim como os cachorros sentem o cheiro do medo! Acordem, idiotas! Seus filhos estão crescendo com o olhar cada vez mais distante!

O mundo não está entregue à geração futura! O depois se faz agora! Bebam doses extras de virtude e percepção no café, junto ao jornal.

Talvez ainda reste alguma verdade na sua paternidade.

Currículo

2009-05-16T11:53:00.000-07:00

Eles sem mim, eu com eles.

Não importam os meses, nem os anos em que se prepara para uma despedida. O script final sempre sofre alterações no decorrer do espectáculo.

A separação sempre será repentina. Surpreenderá toda e qualquer previsão. Uma separação sempre foge das possibilidades. É um dado redondo, com as faces viradas para si.

Devolvi as alianças aos meus amigos. Os uniformes do colégio, nossas fotos juntos, seus fios de cabelo. Meus boletins antigos são álbuns de fotografia. Jamais me esquecerei.

Abandonei o colégio no qual me criei para escrever meu próprio diploma. Foram oito anos inteiros de manhãs no Morro Orfanotrófio . Colégio João XXIII... Acho que fui abençoado durante a minha vida escolar. Com certeza, não só pelos professores, mas pelos colegas que tive.

Na primeira série, éramos desconhecidos. Estranhos em processo de confraternização. As amizades dos colégios são de sobrevivência, instintivas.

Fomos crescendo e superando os problemas juntos. Como cavalos selvagens, fomos subindo os degraus da escolaridade. Confesso: Tropeçando muitas vezes!

Sou o que sou porque fui meus amigos. E sei que eles também fizeram o mesmo. Habitei os corpos dos meus colegas profundamente. Construí casas e abrigos. Minha moradia debaixo de seus braços.

Escutava suas frustrações, sentia as suas feridas e dançava suas alegrias. Poderia passar horas escutando o que tinham para me dizer. Armava barracas perto de seus lábios e criava limo em suas bocas.

Nos conhecíamos tanto que nos separamos. Os relacionamentos acabam junto com os segredos. A curiosidade abriu espaço para a serenidade. A paixão, para o Amor.

Somente pude me separar dos meus amigos por confiar nas nossas amizades. A coragem é a afirmação da plenitude.

E mesmo com toda essa paz, essa tranquilidade no final. A consequência é repentina. Ainda estou fazendo o caminho mais demorado para o cartório.

Uma decisão, por mais convicta que seja, é sempre inusitada.

Trinca Não Ganha Jogo.

2009-04-20T06:49:00.000-07:00

Arte de: Siron Franco

Lorenzo Ganzo Galarça

Na infância, sustentava tripés. Conheci a amizade em rodas de três pessoas. Meus amigos eram ímpares. Um era pouco, dois era bom, mas me acostumei a viver exageros. Atravessei correndo os limites do conforto.

Somente hoje reconheço o desafio. Ter vivido aquelas amizades, em grupos de três, não foi nada fácil. Os números ímpares não foram feitos para a sociedade. O que não pode ser divido igualmente entre as partes não merece respeito. Vivemos um comunismo invisível. Os restaurantes nunca pensaram em três amigos indo jantar. As mesas, ou são para dois, ou para quatro. Três é um número doído. Desconstroi a confiança. Amizades ímpares iniciam-se pressupondo traições.

A vida foi feita sob medida para casal. Adão e Eva não sofreram infidelidades. A limitação poupa a surpresa. Os amantes são excluídos de um casamento, por uma simples questão de praticidade. Morro de medo de manage à trois.

Minhas maiores dores foram durante essas trincas. Poderia dizer traumas para proteger-me do futuro, mas seria um desrespeito ao meu passado, que tanto me ensina. Meus antigos amigos são meus tutores de hoje. A lembrança constrói o presente.

Voltando às dores, elas foram terríveis. Nenhuma criança deve ser exposta à solidão de um assento vazio ao seu lado. Saídas de campo são assassinas. Perigosas, pois se escondem atrás da máscara de um passeio. Diversão por quebrar a rotina.

Os ônibus de viagens foram meus cobertores para as lágrimas. Minha criança ficou chorando na estrada. Ainda desejo visitar cada um desses assentos em que passei sozinho, sem um ombro para me escorar, sem outra bunda para me desacomodar, reivindicar espaço. Ficava só, com espaço suficiente para deitar-me. A liberdade ofendia.

Eu sozinho era ímpar, dolorido, desconfortável. Aprendi com a vida a multiplicar-me. Hoje, sou dois, quatro, dez, mil. Fiz par a minha solidão, quando estava a ponto de serrar a colchão de casal pela metade. Subtrai-se pela incapacidade de somar. A não aceitação gera retrocesso; desconforto, progresso.

Casei comigo, o que será um perigo quando dividir-me em uma mulher.

Gabriel e sua dor.

2009-03-25T18:07:00.000-07:00

Arte de: Antoni Tàpies

Lorenzo Ganzo Galarça

Segurava com força seu próprio pulso.

Talvez, estivesse com medo de que caísse se o soltasse. Envolvia, fortemente, a mão gordinha com seus dedos. Agarrava-se a ela como se fosse a única parte de seu corpo. Era, naquele momento. Inclusive, não havia mais ninguém com ele ali. Somente ele e sua mão esquerda. Sua mão e o sangue que dela escorria.

O cachorro o mordera com frieza. Dada mais existia, além dele mesmo e de sua dor. As vozes dos pais não faziam sentido. Não poderiam fazer. Somente ele sentia aquilo. Estava convicto disso. Desrespeitava os ouvidos tapando-os para não escutar as bobagens dos familiares. Qualquer contato seria inútil, pois ele já não estava mais ali, conosco.

Maravilhei-me com a força de seu olhar. Sua atenção para o acontecimento. Dedicação com os sentimentos. Apertava a mão, prendendo a circulação do sangue. Aprisionou a dor da ferida na ponta dos dedos. Fez a palma inchar. Cicatrizou na pele o que estava para ir embora. Eternizou o momento para sempre em sua consciência.

Fez isso por segurança própria, autodefesa. Fez isso para lembrar-se, quando roer as unhas, da mordida do cachorro. Seria perigoso que tivesse esquecido o fato. O trauma protege, mas não cura. Imortaliza e não deixa renascer. Nenhuma mordida daquele momento em diante seria original. Todas se espelhariam no ataque a infância. O presente criaria atalhos para o passado.

E se ele não tivesse prestado atenção? E se tivesse deixado o sangue coagular? O que seria dele e daquele encontro com o cachorro de sua avó, se ele não o houvesse respeitado, escutado o que tinha para dizer?

Talvez, Gabriel, deixaria de ser Gabriel. Sua mão ficaria para sempre, entre os caninos do cachorro. Perderia um pedaço de seu corpo. Seria um leproso até que alguém lhe mostrasse uma foto do acontecimento. De preferência, uma que mostrasse o sangue pingando e a raiva escorrendo pelo seu olhar. Mas não haviam máquinas fotográficas naquele instante. Ninguém se preocupou em registrar o episódio. Em anotar em um diário da família. Todos confiaram a tarefa a Gabriel. Entregaram a ele a possibilidade de ser esquecido por si próprio.

Graças a Deus, não o fez.

Não, ele agarrou sua mão com força! E até hoje a mantém com uma cordinha presa na cintura das bermudas.

Porto Seguro.

2009-03-15T17:53:00.000-07:00

Arte de: Edgar Degas

Lorenzo Ganzo Galarça

Ela não puxava o freio de mão.

Talvez por medo de parar em algum lugar. Estacionar na vida. Nômade como o pai, viajava de porto em porto, aceitando as tempestades. Reconhecendo que não poderia ficar. Abandonava para não ser abandonada.

Começou na escola, quando não tinha força para suportar a pressão dos amigos. Aguentar na pele as brincadeiras maldosas. Começou, quando ficar sentada não era mais confortável. Estava sempre em movimento. Uma progressão que desrespeitava os intervalos. Típica revolucionária.

Menina de sapatilhas e de peito erguido. Aprumada como uma vela náutica. Panejava, às vezes, mas logo retomava o rumo. Era, também, um pouco insegura. Sua capacidade a assustava. Seu corpo se compromissava sem a permissão da alma. Pobrezinha, seu caráter era mais forte que as vontades.

Talvez por isso, foi assim, solitária, em silêncio. Tinha medo da própria boca. Sua língua era como um animal feroz, incrivelmente forte e violento. Restava domesticá-lo e demonstrar os valores.

Mais tarde, depois da passagem dos anos, do nascimento dos filhos e independência financeira, pôde acalmar-se um pouco. Mas também não muito para não perder o ritmo. Disciplinada pelo acaso, regrada por si própria. Um dever nunca foi dolorido.

Hoje, está mais serena, com tempo para apreciar o horizonte que batalhou a vida inteira para conquistar. Desfruta dos tijolos da casa, do chão que pisa, do ar que respira, desfruta até dos seus problemas.

Já arrisca escolher as cores dos azulejos, o tecido das cortinas. Está, pela primeira vez, se sedentarizando, pois nunca havia se sentido merecedora.

Hoje, a vi tremendo as unhas vermelhas sobre o freio do carro. Quase com vergonha do ato. Uma mudança súbita de apetite. A alavanca do destino. Aquele instante mudaria sua vida. Enfim, puxou o freio de mão.

Talvez esteja mais segura do seu lugar, do valor que representa, da importância do seu serenar. A menina de sapatilhas, talvez, esteja, finalmente, se permitindo errar os caminhos, pois reconhece a estrada quando a vê.

Banheiro Masculino.

2009-03-10T18:03:00.000-07:00

Arte de: Portinari

Lorenzo Ganzo Galarça

Lembrou-me os egípcios carregando toneladas e toneladas de pedras. Um operário salgando o pão com o suor do rosto. O trabalho escravo. O suor do corpo banhava os braços negros, como a noite. Banhos de esforço. Lágrimas do corpo.

Esfregar o chão, também não é fácil. Deixar ilustre o que os outros tratam como lixo. Ainda hão de olhar o chão como se enxerga o céu. Acredito que as pessoas conseguirão pisar nas nuvens. Ter respeito pelo que da sustentação. Amor ao ombro quente da terra.

Conheci uma pessoa que não se cansa de acreditar nas outras. Guarda o brilho do olho como promessa, aceno de mão como entrega. Limpava os vidros do banheiro como se limpasse os próprios dentes. Passava fio-dental nos azulejos, cotonete nas maçanetas.

Esse cara, não conseguia esperar até o final de semana para dançar nos bailes e nas rodas de samba. Trazia swing para dentro dos corredores, pandeiros para dentro de sua boca, euforia para a ponta dos dedos.

Sapateava com a vassoura, como se fosse sua namorada. Deslizava cuidadosamente os dedos pelo cabo. Estava conquistando-a, conquistando o seu trabalho. Dançava para continuar vivo. Aquecer-se da baixa temperatura dos olhares.

Não parou de cantar, um só minuto, desde que entrei no banheiro para mijar. Incrível! Sustentava uma nota por muito mais tempo do que Pavarotti jamais sonhou. Não só me arrancou a pressa para não perder o filme, que passava no cinema, como me fez sentar na privada e assistir de camarote ao seu show.

Transformou o banheiro em seu palco. Seu trabalho, de faxineiro, em sua alegria. Cantou e gritou como os meninos jogam bola antes de descobrirem que são craques, que seus dribles valem fortunas e que seus sambinhas comovem países inteiros.

Porto Alegre é a única cidade, de que tenho notícia, a cobrar couvert artístico para se entrar no banheiro. Qualquer dia desses vão demolir alguns boxes para encaixarem um piano.

Parem de fazer doações ao Multipalco. O segredo, agora, é investir em banheiros masculinos.

Uma Recordação.

2009-03-02T13:21:00.000-08:00

-Capa e contra-capa do caderno-

24/09/1998
19:00 h

Aos 5 anos de idade.

Conversa registrada num pequeno caderno (Diário do Lorenzo) pela minha babá da época.

Lorenzo-Tia Thais, como é que as pessoas ficam quando morrem?
Thais-Cai a pele, a carne e fica só o osso.
Lorenzo- Mas Tia Thais, como é que eles ficam? Os olhos.
Thais- Algumas pessoas morrem de olho aberto, outras de olho fechado, assim como a boca.
Lorenzo- Por isso que quando eu tô brincando de pular eu fecho os olhos. Para não morrer de olho aberto.
Thais- Por quê, Lorenzo?
Lorenzo- Porque eu acho muito feio.
Lorenzo- Tia Thais, que tipo de caixa que tu quer ser enterrada?
Thais- Uma bem grande, porque a tia Thais é grande.
Lorenzo- Morto não escolhe, porque está morto. Tem que pedir a caixa certa antes.

Pois é, parece que quanto mais perto do nascimento, mais a gente entende sobre a morte.

A infância no céu da boca.

2009-02-26T19:21:00.000-08:00

Arte de: Portinari

Lorenzo Ganzo Galarça

Duas semanas de mar e praia em terras Catarinenses me deixaram com saudade de Porto Alegre. Foram duas semanas de isolamento completo. Longe das notícias, longe do Gauchão, e graças a Deus, longe da Copa do Brasil.

Nessa quinta-feira, a saudade do colorado me fez agarrar com força a minha camisa vermelha, separar os trocados para o ônibus e correr contra o relógio para chegar a tempo no Gigante.

Subi correndo a rampa. O coração na palma da mão e os gritos guardados dentro da boca. Quase pulei a roleta, na hora de entrar. Minha criança tomou conta de meu corpo. Estava indo mostrar meu dente de leite aos jogadores.

Depois de estar bem acomodado, com meu copão de coca-cola, empurrei o time para frente, ou pelo menos tentei. O colorado parecia tímido frente ao time do Novo Hamburgo. Pouco chegou ao ataque, e quando chegou desperdiçou. Foi um desrespeito com o adversário.

O time estava de férias. Os jogadores não haviam voltado dos bailes de carnaval. Taison gastou todo o seu samba no final de semana. Sobrou pouco para a bola.

A calmaria do estádio fez com que a minha euforia ficasse pequena até o fim do primeiro tempo. Sem um gol para que o corpo se ocupasse, a fome começou a tomar lugar na ordem de importância fisiológica.

Comprei um salgadinho Elma Chips, daqueles que enganam o estômago, logo no início do segundo tempo. Depois de quase 15 minutos mastigando aquele isopor borrachento, tive uma incrível surpresa, que me fincou o peito com força.

E não foi o oportunismo do Nilmar em uma bola escorada pelo Klébler dentro da pequena área do Novo Hamburgo que me fez repassar grande parte da minha infância.

Com o colorado indo para frente com velocidade, não tive tempo de olhar para dentro do saco de salgadinho e escolher o menos gorduroso. Enfiei na boca a primeira coisa que as mãos encontraram. Foi o brinde. Uma legitima surpresa!

Quando pequeno, discursava com a mãe, argumentando o porque ela deveria me comprar salgadinhos no armazém ao lado de casa. Inventava teorias malucas sobre alimentação e saúde. Passava a tarde inteira bolando um plano para conseguir enganá-la. Na volta do colégio, eu ficava passando a limpo um pedaço de papel com o discurso.

Querida, ela fingia que acreditava nas minhas teorias. Estimulava minha criatividade. Questionava as minhas téses. Treinou-me para os diálogos. Me ensinou a como temer a boca e a como respeitar as palavras. Dizia que a palavra é a arma mais perigosa contra alguém e contra si próprio. Uma faca de dois gumes.

Fazia de tudo para conseguir o salgadinho, mas o que eu realmente gostava era da surpresa. Às vezes até abria o pacote por baixo para pega-la mais rapidamente. Antecipava o prêmio. Não aguentava a ansiedade de ficar revirando a comida com os dedos. A surpresa acabou tornando-se usual. Malditos fabricantes! Nunca deram um vexame.

O que para mim há 8 anos atrás era a conquista de uma luta, recompensa por acreditar no sonho, esperança no fundo do pacote; hoje, foi somente um troço que pus na boca. Senti o gosto do passado. Levei minha infância ao céu da boca

Domingo tem Grenal...

Honrarei melhor aquele que já fui.

Bolsa de Mulher.

2009-02-08T18:24:00.001-08:00

Arte de: Andy Warhol

Lorenzo Ganzo Galarça

Separados na maternidade, as bolsas das mulheres seguiram um rumo diferente dos armários e gavetas. Criaram alças, braços para serem carregadas por suas vidas.

Um pequeno caos portátil. Buraco negro em plena face terrestre.

Não interessam os estudos, adivinhações, ou mágicas. Um homem nunca será capaz de decifrar o enigma de uma bolsa feminina. Decorará o seu formato, guardará seu cheiro, durante dias nas narinas, mas nunca saberá o que ela carrega. Homens, em geral, não são bons decoradores. Não possuem olhos para interiores.

Bolsa de mulher tem cadeado que só se abre com as unhas.

As mulheres reconhecem a força do vento. As pálpebras sabem o peso do olhar. O corpo responde suave à gravidade. A aceitação é leve. O formato dos pés acompanham a areia úmida.

Mulher é um bater de asas.

Homens não tem competência, e nem paciência para carregar bolsas. Até mesmo as maletas de couro marrom, que faziam par aos chapéus, estão saindo de circulação. O charme se perdeu em alguma esquina do desenvolvimento. Os homens resumem-se a finas carteiras sem espaço para uma lembrança.

A praticidade roubou o lugar dos papéis de bala, das declarações de Amor em guardanapos e dos pequenos presentes que o cotidiano nos reserva.

Uma flor vadia, encontrada em uma esquina, não poderá dormir junto ao casal, zelar o matrimonio à distancia da cômoda, ao lado da cama. Terá de ficar esperando um alguém que não a enfie no bolso e estrague suas pétalas.

Uma flor sem vida, floresce nos cabelos de uma mulher. Nutre-se da sua beleza.

As mulheres não carregam bolsas para prevenirem-se do acaso.
Mas sim para abraçarem os imprevistos.

Gêmeos e o Socialismo.

2009-02-08T12:58:00.000-08:00

Imagem de: Deviantart.com

Lorenzo Ganzo Galarça

É triste, mas, em geral, irmãos gêmeos enfrentam um regime socialista na infância.

Fui jantar em um restaurante, e vi duas crianças, gêmeas, sentadas nas cadeirinhas de bebês. A questão é que não eram cadeirinhas de bebês comuns, era uma espécie de beliche, uma cadeira grande com dois andares. Quase uma reunião de condomínio.

Irmãos gêmeos unem-se, fundem-se para poder suportar os pais. Precisam vencer a ditadura Stalinista do quarto. Os pais terão de comprar uma van para que a dupla possa sentar no banco da frente, quando a idade certa os alcançar.

As despesas no final do mês não serão tratadas individualmente. Se os filhos tiverem nascido no mês de Dezembro, perto do natal, os pais terão que dar os presentes em prestações, ao longo do ano.

Os pais não se permitirão o carinho exagerado, extravagante, com fundo colorido e luzes piscantes. Nenhum momento poderá ser único com um dos filhos, pois terão de compensar os segundos não vividos com a outra criança.

Os pais de gêmeos são excessivamente cuidadosos. Cortam, milimétricamente, as fatias do bolo de aniversário. Não se permitem tropeçar na criação dos filhos. As crianças crescerão sem saborear o gosto da inveja.

Bons pais são aqueles que deixam com que os filhos sintam e presenciem tudo o que lhes pode ser vivenciado. Amar não é proteger, é ensinar a lutar. Pais não são cuidadores, são educadores.

O Amor não pode ser repartido. É sentimento que se devora. Não se mede o tamanho, nem a voracidade da mordida. O carinho não aceita conta gotas.

Quem ama acorda com o maxilar doendo.

Auto (nomia).

2009-02-04T14:48:00.001-08:00

Arte de: Modigliani

Lorenzo Ganzo Galarça

Alicia foi dormir com os primos.

Foi-se com os cachos, e na pressa, esqueceu de se despedir. Apanhou a mochila com os remédios e a escova de dente, e raptou-se para longe.

Passar, hoje, pelo seu quarto bagunçado e não encontrar sequer um cílio perdido foi dolorido. Sua infância esparramada pelo chão em forma de gibis e almofadas cor-de-rosa.

Chorei sua ausência, em coro, com os lençóis e travesseiros.

Ela não foi cuidadosa. Não se despediu das bonecas como quem reconhece e respeita a incerteza do acaso, a subjetividade dos tempos.

Não, o barulho do portão não foi o suficiente para que voltasse atrás e beijasse o assoalho carinhosamente.

Sempre tive a chance de redimir meus pecados com Alicia, antes de qualquer separação. Sempre tive seus ouvidos atentos às minhas declarações de Amor.

Minha irmã rejeitou a despedida como uma criança que pula o buffet de saladas, num restaurante.

Sinto com Alicia a serenidade da morte. Não tenho nada a dizê-la, que já não esteja perene em sua alma.

Minha irmã me tornou presente na ausência.

Escoamento

2009-01-30T09:55:00.000-08:00

Arte de: Paul Klee

Para Fabrício Carpinejar, que tanto me inunda por deixar escorrer aquilo que não consegue guardar entre os dedos.

Lorenzo Ganzo Galarça

Fui guri de sinaleira.

Fui malabarista de butiás, no quintal dos avós. Tinha vergonha de me apresentar em público. Recorria aos espelhos d'agua como platéia. Tinha medo de que me arrancassem a arte. Guardei-a para mim, em silêncio.

Agora, sei que o que é meu ninguém me tira. Tive de esperar o tempo, para que o tempo, agora, me espere. O silêncio feito na infância são os gritos de agora. Antes, não possuía ouvidos para minha boca. Me comunicava por sinais com a grama, e com as raízes que se espreguiçavam para fora da terra.

Me espreguiço para ver até onde meus braços vão. As unhas crescem para fora do corpo. Querem a sua autonomia. As unhas pedem independência das mãos. De que serviriam as extremidades, senão para estremecer a alma.

Se conquista pelos dedos, pelo toque, pelo sentimento. O ser humano é um prato quente, que se come pelas bordas. A paixão queima o céu da boca, arde forte na saliva.

Aprendi a mostrar meus malabarismos. Não tenho medo de ser atingido por quem trafega pelas ruas.

Eu pego carona.

Saí do meio-fio.

Sais e Minerais

2009-01-24T09:15:00.000-08:00

Arte de Edward Hopper

Lorenzo Ganzo Galarça

-Ela está morrendo.

Foi o que ele me disse, sem poupar as rugas da face de seu sofrimento.

Algumas lágrimas ameaçaram chorar, assim como as folhas, que aos poucos iam caindo dos galhos secos da árvore da minha infância.

Não tenho dúvidas de que ela está morrendo, avô. Minha casa da árvore, a qual nunca ficou mais do que meio metro acima do solo, foi embora para outro quintal. A vida daquele Salgueiro estava nos os churrascos em família, nos domingos, os gritos das primas, as várias tentativas de acampamento e os castelos de tijolos feitos pelos netos.

A família cresceu, e esqueceu de regar os frutos.

A árvore da minha infância, a qual tão generosa foi com as tantas gerações de pássaros e insetos, agora recolhe seus braços para poder, enfim descansar tranquila. Resolveu recolher-se a semente.

Aos seis anos, tirei uma foto com o velho debaixo daquela árvore, depois; aos doze. Precisamos de uma nova. Sei que estarás, novamente, com o bigode branco, a careca limpa, as mãos na cintura e de pés descalços. Para mim, ao menos, manténs a simetria de um construção tua.

Sem dúvidas, és o teu melhor projeto.

Usaste a árvore como desculpa para não atrasar o almoço. Tu sabias que eu entenderia. Afinal, somos irmãos de criação.

Tua lucidez me espanta.

Tens os olhos abertos de mais para poder sonhar.

Esqueçer é lembrar de viver

2009-01-14T00:19:00.000-08:00

Arte de: Paul Klee

Lorenzo Ganzo Galarça

Faço coleção de copos.

Minha sede não sacia com um só copo d'agua sobre minha escrivaninha. Preciso de vários. Todos da casa, se possível.

Os vários copos lembram-me da minha quantidade de líquido, no corpo. Se estou hidratado, ou não.

Preciso que a vida limpe as engrenagens do meu funcionamento.

Eu duvido de mim. Não me conheço a ponto de estipular certezas, em meu corpo. Duvidar é acreditar no êxito; ter certeza, é não reconhecer as possibilidades.

As vezes, acho que sofro de pouca memória. Vivo a vida de instantes. O que passou, já não é mais de minha competência. Não enxergo o além da curva.

Anotarei a data do seu aniversário. Não será um retrocesso, mas uma evolução para o que ainda não vive em mim. Não temo o que não sou,

Eu plageio os costumes alheios.

Duvidar de mim mesmo é necessário. É a minha alavanca para a vida, é a propulsão do meu foguete!

Duvidar do que já aconteceu é apostar na inconstância da vida. O que eu digo nem sempre aconteceu, mas com certeza foi vivido. As datas não serão lembradas, mas os personagens, já são eternos.

Esqueço para poder viver novamente. Quando lembro, não reconheço. Meu passado me é estranho.

A certidão de nascimento se perdeu no bolso com as notas do mercado.

Não ponho em ordem de importância o meu primeiro beijo, não existe um espaço na estante para o primeiro poema, meu melhor amigo emaranhou-se no sorriso dos outros.

Minhas lembranças fazem fila, na memória.
A alma é comunista.

Giz de cera.

2009-01-09T19:58:00.000-08:00

Foto nossa de 3 anos atrás.

Lorenzo Ganzo Galarça

Minha irmã é minha filha por antecipação.

Ela reconhece a potência de ser criança; Não quer apressar o presente. Não se envergonha das palavras erradas e nem do inglês inventado. Ela se orgulha por não trair sua natureza.

Alicia ama seus bichos de pelúcia mesmo na ausência, por causa da rinite.

Minha irmã não deixou para apaixonar-se por sua infância depois da maturidade. Alicia vive a sua criança todos os dias. Minha irmã se vive a cada instante.

Tem medo de largar os gibis, porque sabe que começará a ler jornais.

Ela me chama de mano e eu respondo a todos os chamados. É o meu melhor personagem. O qual, talvez mais me esforçe em viver.

Ser o mano de minha irmã é uma dádiva. Não é atribuição sanguínea. Minha irmã me ama pelos meus allstar's furados, minhas flanelas xadrez e as meus acordes de violão.

Ela me puxa pela manga da camisa e me pede para tocar Adriana Calcanhoto! Essa menina vai longe! A Alicia me mostra, com sua suavidade, quando não estou sendo lúdico. Ela me beija por cada texto escrito, mesmo dizendo que não entende uma só palavra. Eu acho que é mentira.

Minha irmã! Deveriam criar um feriado com essa frase. “Minha irmã” é poesia total. É um rio de lágrimas de todos os tipos de choros. Minha irmã é um anjo, não tenho duvidas.

Ela é atenta aos sinais da vida. Alicia presta atenção às cores e aos sons. Ela não me chama para ver o fabuloso pôr-do-sol de Porto Alegre. Ela me convida a ver o sol, em sua mais radiante essência.

Alicia não me convida a viver os restos; ela me faz olhar o cotidiano.

Minha irmã apropriou-se da sabedoria da infância. A baixinha não entrega o alimento. Protege-se dos ataques como um bicho.

Não me preocupo com minha irmã.

Deixo com que ela se ocupe em mim.

Esse texto é a minha homenagem à pessoa que

melhor colore os meus contornos.

-Quem é? (Sou eu).

2009-01-05T15:55:00.000-08:00

Arte de: René Magritte

Lorenzo Ganzo Galarça

Meu coração bate à porta do meu peito. Ritmado, é como se pergutasse se ainda estou aqui. A campainha distrairia o sono. O coração bota as cartas debaixo da porta.

Viver é estar recebendo visitas de nós mesmos.

O "pulsar" é a nossa metade que ainda não se apresentou ao gramado. É o nosso “vir-a-ser”. Não está dentro da boca, articulando nossos discursos, mas sim na varanda da casa. Espiando, ao contrario, pelo olho de gato.

Ele entra quando a chuva aperta.

Sempre haverá o quarto estreito com os colchões azuis, a poeria de outras roupas e a coberta de lã.

A fechadura muda constantemente. O “vir-a-ser” é atento às mudanças. Separa os brinquedos que mais gosta para brincar no banco de trás do carro, durante a viajem.

E é de caminhão que levo minha bagagem. Minhas tralhas e estradas vão pingando e escorrendo pelo caminho.

Sou um homem feito de tinta.

Não apago meu passado.
Eu diluo noutra cor.

Ninfomaníacos

2009-01-04T08:22:00.000-08:00

Arte de: Salvador Dali

Lorenzo Ganzo Galarça

Eu, não só, acredito que existam pessoas viciadas em sexo, como acho que quem não for não deve praticá-lo.

Quem é viciado em sexo não pede companhia, pede compreensão. O sexo será como uma necessidade da alma, não como uma mera atividade do corpo.

É o pedido de solidão. Transar é ceder espaços.

A relação sexual deve ser a champagne que comemora a vida, não o Prozac que nos tira da dor.

O sexo, que não for necessário será um desperdício. Mais um tempo não-vivido.

Será como uma recompensa por mais um dia meia-boca, não como mérito da competência de continuarmos vivos.

O sexo será uma cobrança por ainda não termos morrido.

A culpa ocupará a cama inteira. Os lençóis ficarão pesados sobre nossos corpos, nús. A intimidade tirará férias.

Nosso encontro (em minúscula) terminará no chuveiro.

Distante de aquecer-se debaixo da pele, o gozo se perderá no meio do caminho.

Não existirá sinapse de corpos.

Não bastará que prepares a mesa, se não tens força para sentar na cadeira.

Minha fome é ter você ao meu lado.

Tóxico.

2008-12-30T15:29:00.000-08:00

Imagem:Deviantart.com

Lorenzo Ganzo Galarça.

Desentusiasmo-me ao ver uma pessoa tragar um cigarro.

Ele é a carência do pirulito que não lhes foi permitido na infância.

O açúcar virou nicotina. Fumar é estar em falta de si-próprio.

É o preenchimento dos abraços não dados.

Os fumantes ainda não saíram de casa. São inquilinos da sua dependência.

Você foi fraco, não suportastes tua inquietude. Tampastes a boca do entusiasmo.

Não te resumistes aos dentes amarelos dos salgadinhos. As chupetas não foram o bastante para proteger-te de tuas palavras.

Eternizaste a infância por temer esquecê-la.

Os tempos não voltam;

Os pulmões também não.

Sobre o Amor

2008-12-18T10:44:00.000-08:00

Arte de: Gustav Klimt

Lorenzo Ganzo Galarça

Que me desculpem os gregos, mas Eros foi um farsante.

O Amor não pode ser possuído. Não se ama alguém, se está amando, ou não. A conexão amorosa não é algo duradouro. O Amor esconde-se em cada sílaba, em cada suspiro e em cada gesto, esperando o momento exato para se mostrar. É quase que um ataque à alma.

Ele vem sem dar avisos. Simplesmente surge, como um soluço. Mesmo assim, não chega a ser invasivo, ele é a própria licença.

Ele não rouba a coberta para o seu lado da cama, o Amor aquece os pés no calor do quarto.

O seu tempo de vida é instantâneo. Pode-se ter vários amores durante uma conversa, ou pode-se não ter nenhum. Ele é puramente existencial.

Não se escolhe estar amando. Não é uma reação química ou cerebral. É um milagre, vindo da mais poderosa prece do corpo.

O Amor não é apressado. Desconhece a pressão. Ele não está comprimido e nem comprometido.

O tempo não existe para ele. Fará com que os beijos nunca terminem e que os dedos nunca se cansem.

A aquarela se mistura nas lágrimas. Seremos tão os outros que nos esqueceremos de que estamos sós.

O Amor é a compainha que vai embora, deixa o café passado no balcão da cozinha e leva as chaves de casa.

Me espere até amanhã...

O Brasil é uma família ausente.

2008-12-09T16:16:00.000-08:00

Lorenzo Ganzo Galarça

Se não fossem os desabamentos e as chuvas, em Santa Catarina...

O Brasil é como uma família que só se encontra quando um familiar passa mal. É aquele tipo de encontro chato, aonde as pessoas acabam contando as novidades as outras quase por obrigação. Tudo com aquela lentidão moribunda.

Traio a minha tradição quando digo que gostaria de um Brasil mais unido. O Rio Grande enraizou sua cultura em disputas de poder: Metaleiros e Sertanejos, Chimangos e Maragatos, Colorados e Gremistas. Porto Alegre é placo da discórdia.

Todas aquelas brincadeiras tais como: Gaúcho viado, Baiano largado e Carioca folgado. É o jeito com que a nossa grande família se comunica. 9.372,614 km2 é muita estrada de chão batido para reunir todos numa ceia de natal.

O Brasil só é conjunto no nome. Somos como formigas individualistas que se aglomeram pois tem medo do perigo. O Brasil não é país porque quer. É porque precisa.

Ele é pleno de mais para ser unido. Não temos terremotos, não conhecemos furacões, não sofremos atentados terroristas e não somos palco para guerras étnicas. É impossível uma família permanecer junta frente a tão pouco movimento.

Acredito que preferimos ficar em casa, assistindo ao jornal nacional, um dos poucos inter-ligantes da nossa convivência.

Minha família me abandonou.
Minha pátria sou eu.

A Magia Feminina

2008-12-07T18:29:00.001-08:00

Arte de: Andy Warhol

Lorenzo Ganzo Galarça

Ou é verdade que as mulheres possuem poderes especiais, ou os homens são todos uns tarados. Desconheço meus limites na presença de uma moça.

As mulheres se apropriam dos instantes. Com seus olhares, conseguem desconstruir o mundo em segundos. Não, menos que isso. Em instantes, as mulheres transformam-se na única razão para a existência do homem, na única explicação para o caos, que é a vida. O reinado dura enquanto elas caminham. Depois, tudo se acaba.

As mulheres, quando vêem um homem interessante, pensam se ele daria um bom pai para os seus filhos, se ele seria atencioso no Amor e se teria uma boa condição financeira. As mulheres têm uma instrução para o convívio familiar. Elas são mais dedicadas ao Amor

Infelizmente, para o homem isso não existe. A paixão pelo instante é tão grande que o fascínio bloqueia, até mesmo, os estímulos sexuais. Enrolamos a língua, esquecemos a idade, dizemos adeus em línguas estrangeiras e até mesmo trocamos de time de futebol, se for conveniente.

O homem não pensa em absolutamente nada na presença de uma mulher encantadora. A paixão é tão intensa que ocupa o corpo todo. Não sobra espaço para questionamentos, juízos de valores ou quaisquer outras coisas relacionadas a atividade cerebral.

O poder criativo resume-se a cartas de Amor, jingles com o nome dela, no chuveiro e pequenas poesias piegas, nas orelhas dos cadernos. O homem é um artista no Amor.

Se para admitirmos que estamos apaixonados chegamos próximos a dor do parto, imaginem como deva ser para um homem pedir uma mulher em casamento. É o grau máximo de traição da espécie. Dentre os amigos, é praticamente admitir a homossexualidade.

O pedido de casamento de um homem não representa somente a vontade de compartilhar a sua vida com outra pessoa. Representa uma morte de quem se é. A mesma tinta que assina o certificado de união, rubrica o atestado de óbito. A morte nada mais é que um inicio ao avesso.

O homem casa-se, não por pensar no futuro, mas sim por querer o instante cada dia mais presente. O homem não pode pensar na sua mulher como sua esposa. Deve pensar nela como se não fossem dormir juntos na mesma cama, todas as noites.

O homem não suporta a certeza do casamento. Ela faz com que duvide da sua sexualidade. Ele precisa conquistar sua mulher todos os dias para provar, para si, que ainda é homem.

O homem se trai para não trair.

Hoje em dia, o sexo começa fora da cama.

2008-11-29T20:16:00.000-08:00

Arte De: Henri Toulouse-Lautrec

Lorenzo Ganzo Galarça

Estava caminhando por uma de nossas ruas gaúchas, quando me deparei com um fenômeno único do reino animália. Um suposto casal namorando com tal voracidade que já não sabia quem era o macho e quem era a fêmea naquele louco entrevero.

Eles trocavam as "caricias" em plena Rua Da Praia, numa tarde de quinta-feira. Eu olhava para os lados para ver quais eram as reações das pessoas. Todos passavam reto. Imaginei que estivesse num daqueles programas ao vivo com pegadinhas.

Fiquei arrasado o resto do dia. Lembrava e relembrava aquele fato como se estivesse assistindo ao replay de um impedimento duvidoso. Nada e nada. A idéia simplesmente não se assentava na minha cabeça.

Por mais triste que seja, hoje em dia, nem mesmo o que eu não sabia que podia acontecer dentro de quatro paredes é ausente de privacidade. As pessoas de hoje conhecem pouco a solidão.

O sexo, por mais carnal que seja, é solitário. É o encontro de duas intimidades que se inclinam, é uma companhia para o ato de estar só. O sexo mostra nossos desejos possessivos e controladores ao mesmo tempo em que flagra nossa entrega e rendição.

Estar em contato com a solidão significa ser si – próprio. A nudez não possui máscaras. É impossível disfarçar-se. O Encontro não aceita encenações.

Na cama, não se procura o prazer do alheio. A natureza não pede o regozijo mútuo. O orgasmo é egoísta. Não é possível dividi-lo. O sexo é uma guerra entre amantes.

É vital que reaprendamos a como ficarmos sozinhos. Saberemos como honrar o convívio. Cada encontro será mágico, cada palavra fará mais sentido e cada cor terá mais brilho!

O sexo é a continuação dos nossos corpos.
In (finitos).

Biólogo Autista

2008-11-29T19:44:00.000-08:00

Arte de: Edward Hopper

Lorenzo Ganzo Galarça

Não me incomodo mais com a maquiagem feminina. Não me irrito mais com bons modos e risadas forçadas. Te deixarei pagar a conta, não me importo mais.

Tenho passado por um processo de aceitação muito intenso. Antigamente, se visse um cara com aquelas camisas de gola da Lacoste servindo uma farta taça de vinho tinto a sua companheira ficaria perplexo. Gritaria comigo mesmo, declamaria discursos existenciais e diria coisas do tipo: “Por quê?! Por que esses dois idiotas usam essas máscaras e fogem, cada vez mais, na natureza do Homem?!”

Hoje em dia, dou-me conta que minha rebeldia não fazia sentido. Ela era como um protesto maloqueiro, sem grife e sem patrocínio. Era como um intelectual onipotente, que guarda suas inteligentíssimas observações para si próprio porque tem medo da critica.

Antigamente, me responsabilizaria por todos os casais, como um assistente social. Tudo em absoluto silêncio. Meu deliciamento se resumia aos olhares cheios de desdenho e a risadinhas indevidas durante a janta.

Não só entendi que a minha rebeldia, por ser odiosa, não tinha potência criativa e ativa como acho que tenho aprendido certas coisas com esses casais, antigamente tidos como, metidos a besta. Meu pior pesadelo se concretizou. Vi-me colocando a mão na frente da boca antes de tossir!

Contra minha vontade, aceitei que esses bons modos não deixam de ser um investimento no Amor. Uma espécie de cuidado com o outro, que também somos nós.

Para ser sincero... Quero mais é que se explodam todas essas palavras e idéias sobre as pessoas! Me vejo, as vezes, como um biólogo autista estudando a fauna deste louco mundo em que vivemos.

Acredito que eu, o menino que nasceu no mato, esteja conhecendo a cidade e as pessoas enfim. Estou, como todos, aprendendo a viver neste mundo. E o mais gostoso disso é que nunca saberemos se o certo é comer com a mão esquerda ou com a direita, levantar ou não levantar o dedinho.

A humanidade ainda está para definir o correto.

Ocupemos-nos com o bom!

Sobre a Paixão

2008-11-21T09:19:00.000-08:00

Arte de Egon Schiele

Lorenzo Ganzo Galarça

A paixão vem a nossa moradia e não bate à porta; derruba! Como se fosse do MST. Quando isso acontece o que resta é se entregar. Revelar a chave de baixo do capacho e acabar com todas as cópias. Ela já não é mais inquilina e é difícil a aceitação.

A paixão é antiga moradora que vem ver se está tudo bem e acaba ficando.

Nós que somos tão bem adestrados, acabamos guiados pela cegueira. A paixão não olha o apaixonado. Ela se apropria do acaso, assina cada carta de amor e adota os abraços órfãos. Ela é o maldito frio na barriga que gostamos de sentir e que ao mesmo tempo aquecemos com as mãos.
Ela é uma mulher de vestido preto e laço vermelho na cintura, que consegue tudo o que quer.

A paixão emburreçe.
O clichê é preciso em sua simplicidade. Diferente do Amor, a paixão não se disfarça. Ela inclusive, é a musica que distrai o sono e também as estrelas que não deixam a escuridão da solidão consumir nossos corpos.

A paixão é o buraco negro dos sentidos;
O Amor é o caminho de volta para a casa.

Yo Soy Medico.

2008-11-12T13:34:00.002-08:00

Lorenzo Ganzo Galarça

Sentado no banco de trás do carro, o garoto fala:
-Pai, tu sabe que hoje, lá no colégio, eu marquei dois gols. Sou um ótim...
- O pai atende ao celular-
- Sim, Alexandre. Fale, não, não estou ocupado. Pode falar. Manda!

Os filhos de médicos crescem vendo seus pais dando atenção, urgente, a outras pessoas. Sempre achei que os médicos possuem uma posição muito linda, mas ao mesmo tempo muito perigosa, frente a sociedade.

A de cuidar do outro.
Como não se sentir grandioso?
Como não ser arrogante?

É muito raro encontrarmos um médico que não faça diagnósticos no filho.
É muito raro encontrarmos um médico que não aborde as doenças no cenário familiar.
É muito raro encontrarmos um médico que receite um bom futebol e um banho de mangueira à uma criança.

O controle, como um vírus, fica solto no ar de casa.
Ele está em cada centímetro quadrado em que o filho tem a chance de se machucar para chamar a atenção. Essa é a forma que ele encontra de partilhar do seu amor (sim, em minúscula) . Ser medicado, cuidado e super-visionado, o que está longe de ser Amor, de verdade.

Se estabelece uma relação paciente-doutor. A criança arranja uma forma de controlar o carinho do pai. Ela sabe que "um médico nunca falha no seu dever", é claro que sabe.

Ela sabe da vergonha que existe por baixo da mascara de homem-aranha. Ela sabe do medo por debaixo do uniforme de super-homem.
A criança sabe que o pai não vai afrouxar a gravata e assistir ao futebol.
Ele estará, impecavelmente, limpo e pronto para socorrer.

Esses médicos se deixam ser controlados pelas crianças, porque enquanto estiverem de jaleco branco, eles terão a "CERTEZA" que nada pode dar errado. O amor do filho não vai ir embora e a esposa não vai negar-lhes um beijo.

Eles estarão seguros, dentro das suas pequenas bolhas de conhecimento.

Eles tem medo de esquecer, por uns instantes que são médicos, corre o risco de se machucarem e não saber como se curar.

Eles tem medo do acaso. Tem medo da vida.
Não conhecem o ímpeto da coragem de se entregar à lou-cura.

Injeção na alma, cura eterna.
O Amor é medicação que não se mede a dosagem.

Quando não há tempo para desfrutar das horas

2008-10-28T17:24:00.000-07:00

Às vezes, perdemos tanto tempo. Reservamos mesa, alugamos um bom terno, escolhemos perfumes, compramos flores e pedimos para que a moça borrife-lhes água, aspiramos o chão do carro, tiramos as bolinhas de algodão da nossa melhor camisa, damos a preferencial aos outros carros, abrimos a porta do carona, fingimos conversas interessantes, mentimos sobre alguns vícios e até bebemos do vinho que não gostamos. Tudo isso para agradarmos a moça em questão, quando realmente só queríamos guiá-la até cama mais próxima. Porque será que não vamos logo ao que interessa? Por que não declaramos, de uma vez, tudo o que sentimos.

Por que não facilitar as coisas?

Na verdade, gostamos dessas preparações. O homem gosta de fugir da rotina de dinossauro. Faz com que ele se sinta mais moderno, mais autônomo. Entretanto, o homem diz para si mesmo que não gosta dessas coisas, é justamente disso que finge se queixar no bar com os amigos, na noite seguinte. Reclamar dá popularidade.

O homem é realmente o sexo frágil. O homem cede; a mulher, não levanta o pézinho 35 do lugar. O homem toma banhos de 5 minutos; a mulher, leva horas cuidando da aparência. O homem está sempre competindo com os outros; a mulher ajuda as amigas a pintarem as unhas. O homem perde-se sempre; a mulher, pede informação.

O homem é um ser que ainda está muito enraizado na tradição. Ele acha que deve honrar a impecável linhagem da espécie. Mostrar que descende dos criadores do fogo, da matemática, e das guerras.

As mulheres só podem honrar o agora, por não terem tido uma passado glorioso. As mulheres não têm leis a serem quebradas. Elas são o novo. Constroem a sua história e não se baseiam em nada.

Acredito que pelo homem ser tão tradicionalista ele não saiba, ao certo, como lidar com o que nasce em si. Ele tem dificuldade em aceitar seus desejos e pensamentos. Como uma pessoa que pula de um prédio, o homem, sempre dá um passinho pra traz, quase que um susto, quando depara-se frente a frente com o seu desejo, no caso, a morte.

O homem deve aprender com as mulheres a como aproveitar melhor as horas, a como honrar a rotina.

O homem deve aprender a como celebrar o tempo que leva para uma unha secar.

Lorenzo Ganzo Galarça

Estádio de Futebol

2008-10-24T09:51:00.000-07:00

Foto: Internacional.com.br

Entrar em estádio de futebol.
Ah! Experiência única.
A cada jogo... Passar pelo túnel, sentir o cheiro de urina dos banheiros, sentir o fluxo de vento que corre por entre as arquibancadas, escutar distante, no rádio dos outros, os locutores da Gaúcha e gritar, gritar muito!
O instante em que se sai do túnel é mágico.
É um evento único. Assistir a 40 mil pessoas juntas no mesmo lugar. Tossindo, chorando, gritando, rindo, espirrando, beijando e discutindo.
O estádio é um parque de diversões para adultos.

As pessoas disfarçam os sorrisos dos abraços dizendo que gostam de ir ao estádio, apenas para assistirem ao jogo.
MENTIRA!
As pessoas vão ao estádio porque, sim, elas gostam do convívio. Porque, sim, elas precisam ser abraçadas.
As pessoas precisam, sim, confortarem-se na fala do outro.

A camisa da mesma cor é só um facilitador.
O time que joga a bola sempre para o mesmo lado é só um facilitador.
O mesmo grito de guerra é só um facilitador.

Não é fácil deixar-se levar pela emoção da comoção de tantos corações.
Vá ao estádio.
Me conte depois.

Lorenzo Ganzo Galarça

PS: O Beira-Rio é uma ótima pedida.

Brindemos

2008-10-13T16:19:00.000-07:00

Semana passada completou mais um ano meu, vivo, na Terra.
É com esse ar de entusiasmo que dá-se.
Comemoração silenciosa, mas ao mesmo tempo escandalosa e explosiva.
Sim, brindemos a mais um ano.
Sim, brindemos a mais um dia.
E sim, brindemos a cada segundo de nossas vidas.
Gosto sim de expressar tempo vivido.
Me traz a proximidade com a morte.
Nunca deixaria-a de fora da lista de convidados.
É, inclusive, por manter-la tão de perto que não me preocupo tanto com ela em si.
Se a deixasse de fora da brincadeira, seria ela o menino, pobre, que chora de fome no meio fio da calçada olhando para dentro das janelas de uma casa, quentinha, em uma noite de natal.
A família inteira ficaria olhando para ele, deixando de desfrutar a ceia.
Nunca quero deixar de desfrutar a ceia. Nem meus convidados.
Podem vir sem convites.
A porta está encostada. Bata com carinho.

Lorenzo Ganzo Galarça

Mais uma tarde

2008-10-05T16:54:00.000-07:00

Alícia pulava pelas pedras recém postas numa calçada em obras.
Em meio ao que para mim era uma tarde desperdiçada, arruinada e totalmente enlouquecedora a diabinha ainda se dava ao luxo de ficar feliz!
Procurei no passado algo que me explicasse, que me confortasse ou que simplesmente me anestesiasse do sentimento de incapacidade e ignorância frente a minha dor.
A resposta não estava nem no passado, nem no futuro e nem sequer em algum lugar muito complexo ou bem disfarçado, digno de investigação.
Estava bem do meu lado.
De mãos dadas comigo.
Eu estava cego para a cura.
Preferia a angustia.
Fazia mais sentido.

Lorenzo G.G.

Condição da Escolha.

2008-09-24T15:02:00.000-07:00

A menina entra porta adentro como se fosse uma atriz de teatro.
Pergunta-me se prefiro a presilha de cabelo azul bebê, rendada; ou a presilha de cabelo azul bebê, rendada, e com pequenos laços cor-de-rosa.
Francamente, são iguais a olhos desatentos.
Seriam iguais, para mim, se não estivessem sobre as condições que estavam.
Para a minha irmã fazia toda a diferença do mundo; Para mim também.
Ela precisava que eu opinasse.
Precisava que eu lhe mostrasse a condição da escolha.
Não escutou a minha opinião para reprimir uma inclinação interna sobre a qual usar.
Pelo contrario, escolheu a qual eu não tinha escolhido.
O pronunciamento da minha inclinação seria como uma chave de um guarda-roupa.
Para que pudesse abri-lo e escolher qual inclinação lhe caberia melhor.
Agora sim.
Livre para escolher.
Desfilou com seu cabelo solto.

Lorenzo G.G.

Amar-durecendo

2008-09-20T22:37:00.000-07:00

Um cenário aonde as coisas podem ser o que elas querem ser.
Entre pais e filhos escuta-se:
-Filhão, tira o avião ali do chão do corredor.
-Joãozinho, pega o teu dragão debaixo da mesa e arruma o castelo antes de dormir.
Que maravilha viver em um mundo aonde tu pode.
Nada é proibido.Nada é feio.
Um mundo aonde sofás são montanhas a serem escaladas.
Aonde chuveiro é cachoeira.
Um lugar aonde as coisas não são os nomes pelas quais são chamadas.
Uma criança fantasiada poderia apostar todo o seu porquinho afirmando ser o Homem-Aranha.Porque para a criança, naquele instante, ela é o Homem-Aranha.
E nada mais importa.
A criança apaixona-se pelo instante perdidamente.
Faz como os cachorros:
Corre atrás dos carros, mas não sabe o que vai fazer com eles.
Ela pensa, não planeja.
Ela sonha, não fantasia.
Ela é linda, não maquiada.
A criança, quando pula, tem certeza de que vai voar. Mas a gravidade a nega o direito de ser livre.
Mais uma vez o mundo conspira.
O relógio branco da cozinha nos arranca o sorriso desdentado para nos dar uma arcada permanente.
Ao longo dos anos, trocamos o leite quente, protetor e materno por café. Para enfrentarmos melhor a rotina, como dizem.
Mais uma vez o mundo conspira.
Usamos o pano dos bonecos para tecer ternos e gravatas.
E assim, crescendo.
Vamos nos conhecendo.
Para que um dia, quem sabe, estarmos maduros o suficiente para sabermos ser crianças.
E voltarmos a pular de pedra em pedra, mas agora
Sabendo, em que gaveta, ficam os Band-Aids.

Lorenzo G.G.

Os magia dos momentos

2008-09-14T19:40:00.000-07:00

A essência da vida encontra-se nos momentos de intensa vivência. Encontra-se quando se pode desfrutar o que se tem.Os momentos de vivência não podem ser explicados.Quando tentamos, eles já não são mais o que foram. Nunca poderão mais ser. Agora, eles se tornaram outra coisa. Se tornaram uma justificativa.
Uma explicação de vida, de sentimentos.
São apenas frases. Sem boca para monstrarem-se.

Minha vida inteira procurei responder as perguntas que me indagavam.
Pois não gostava do desconhecido.
Do que não me era claro.
Hoje em dia, busco não justificar-me. Apenas sentir-me.Aproveitar cada segundo que meu coração bate. Independente da minha vontade.

Vejo-a descer as escadas. Batendo firme o pé no chão. Fazendo balançar o corrimão. Seus cabelos balançam de lá para cá trazendo consigo um sorriso lindo.

Estar atento à vida foi a melhor conquista que já tive. Sou grato ao mundo, por me deixar esfolar o joelho andando bicicleta. Por poder tirar a casquinha do machucado. Sou grato por me deixarem sentir. Por me deixarem amar os meus erros.

Que nunca erros foram. Cada erro foi acerto.
Um acerto diferente. Um acerto sem certeza.

Um acerto meio incerto.

Lorenzo G.G.

A vida vista de baixo

2008-09-02T20:09:00.001-07:00

Cresci ao lado de minhas primas, junto de minha mãe, minha tia e avó.
Nas reuniões de família ficava com as mulheres.
Não assistia à grenais e muito menos escutava estórias sobre iatismo.
Comecei a falar palavrões tardiamente.
Achava feio, sem graça.
Lembro que sempre gostei das pessoas.
Do jeito como se comportavam, do jeito como diziam palavrões e do jeito como davam abraços. Era uma delícia de assistir.
Não era atacante; era goleiro.Observando o jogo dali de trás.
Sempre olhando, as vezes mais as joaninhas do que a própria bola.
Sério...
-O Lorenzo tá bem hoje?
-Sim, só está um pouco quietinho.
Cansava-me na minha própria loucura de pensamentos. Com direito a crises existências, tais como: De onde vim? Porque estou aqui? Quem sou Eu?
Entretia-me com meus brinquedos e com meus diálogos.
Com a minha rotina inventada.
Não precisava tornar aquilo público.

Lembro-me da não explicação dos meus atos.
Do sentido que a vida tinha.
Justamente por não ter nenhum.

Hoje, fui a uma reunião de família.
Nem com os homens.
Nem com as mulheres.
Hoje, fiquei com as crianças.

Lorenzo G.G.

Zoo-Lógico

2008-07-13T14:43:00.001-07:00

Lutamos para a sobrevivência.Como os animais que somos batalhamos nossa comida, nossa casa e nossa saúde.É vital termos lucidez para saber quem somos.E sim! Somos animais.
Bichos presos dentro do nosso zoológico particular, cujos curiosos visitantes são espelhos.
Aprisionamos-nos dentro de nosso conforto e olhamos, cegos, para isso e então dizemos:"Que bonitinho, o bichinho".
A verdade é que damos as costas a nossa liberdade de existir e a trocamos por uma vida recheada grades e comidas em potes.Cortamos as próprias pernas para que então amputados de nossa potencia esperamos que alguém enfim nos carregue no colo.Porém, alguns de nós.Os que tem coragem para assumir a sua potencia e seus limites fogem do zoológico e então tomam o seu respectivo lugar na natureza.

Lorenzo G.G.

O táxista e o mundo

2008-06-28T08:54:00.000-07:00

Miro é motorista de táxi.Há 24 anos, todos os dias, ele carrega a vida das pessoas para cima e para baixo, pelas ruas da capital gaúcha.Miro queria mesmo era ser Psicólogo.Ter um escritório bacana e um daqueles sofás em que o paciente deita e conta da sua vida.O taxista, de família pobre e pai de 5 filhos, nunca teve muitas chances de crescer na vida.O mundo era muito grande para Miro.Ela era somente mais um bebê solto no mundo, sem dentes para comer e proteger-se.Mas como a vida nem sempre é como se espera o destino de Miro foi o táxi mesmo.Com o tempo, o motorista começou até a gostar de táxi.Miro entendeu que ser taxista não era tão ruim assim como achava que fosse.Afinal, ele conversava com muita gente. Médicos,psiquiatras,engenheiros,arquitectos,estudantes,bêbados e muitos outros mais. Todos eram levados pelo seu táxi.Nunca foi psicólogo mas ajudava muita gente.As vezes, muito mais vale a vontade do que um diploma.Esse era o propósito da vida de seu Miro.Ele vivia para a conversa.Ignorante, não conhecia técnicas avançadas de conversa e tão pouco usava uma linguagem rebuscada, porém tinha uma coisa que poucas pessoas tem.Seu Miro enxergava a simplicidade da existência.Tinha coragem de aceitar a vida como ela é e então comemora-la.O taxista tinha a lucidez do seu desejo.E seu desejo era não de ter gente no seu táxi para para ganhar dinheiro e tomar umas com os amigos.Era o de ter gente no seu táxi. e somente isso.Porque Seu Miro precisava daquilo.Seu miro não ajudava as pessoas quando as levava para seus destinos e sim ajudava a si mesmo.Ele fazia do seu táxi o seu consultório de auto-análise.E ele gostava daquilo...e como gostava.

Lorenzo G.G.

Ausência

2008-06-22T14:57:00.000-07:00

Quando as nuvens tapam o sol com suas mãos de algodão.
O tempo pára
E então ele volta e respira
O que existe nesse intervalo?

É o que existe entre os versos
O que existe é um meio tom
O espaço em branco pintado de tudo e de nada.
É a respiração
A ausência
É o estar vivo

A ausência protege, informa o agora
Sem a ausência da vida, não ficaríamos presentes.
Sem a ausência estaríamos presos na inércia do tempo

E então presos permaneceriamos
Ausentes de nossos sentidos
Desconhecendo...
As mutações da vida

Lorenzo G.G.

Anatomia da Capital

2008-06-15T14:41:00.000-07:00

Não importa o que digam os mapas.
Para mim a Borges só começa depois de passar a ponte sobre o lago.
Só começa depois que a gente é engolido pelos prédios gigantes.
Pela boca do centro.
A boca de Porto Alegre.
Que engole a luz e as pessoas.
E as leva para as sombras.
Indo mais ao fundo, pela garganta, encontramos o viaduto.
Já submersos, dentro do estômago, encontramos o verdadeiro Centrão.
Mares e mares de gente e de muitas outros bichos mais.
O centrão, junto com os bichos, respira.
Mas e o Coração?
Aonde está o coração de porto alegre?
Ah! Esse sim!
Esse é o engolido.
Porto Alegre não tem um coração só não.
Tem mais ou menos 1.5 milhões de corações por ai.
Os que já foram, os que estão sendo e os que virão a ser.
Todos pulsando.
Juntos.
Dando ritmo
Às nossas vidas.

Lorenzo G.G.

Auto-Conhecimento

2008-06-08T18:37:00.000-07:00

Auto-conhecimento é um termo complicado...
Dá a idéia de que sabemos como funcionamos.
Muitos de nós dizem que até entendem como funcionam!
Nossa!
É muito gabarito para uma pessoa só!

Auto conhecimento dá a idéia de superioridade do raciocínio lógico em cima dos instintos.
Vamos combinar que é instrução difícil essa.
É como se o cérebro dissesse meio que assim para a alma:
-Fica tranquila que vai dar tudo certo.Eu... já conheço essas bocas todas.
Dentro da nossa melhor e sustentável tese sobre nós mesmos, iludimos-nos.
Achamos que nos conhecemos e que nos entendemos.Mas é que na verdade não é bem assim não.
O pior é que quando nos conhecemos tão bem, de mestrado e doutorado, não abrimos espaço para as novas inaugurações de sentimentos.
Ou seja, ficamos ligados ao que achamos que somos e que fomos ao invés de aproveitar e desfrutar o nosso novo "eu". que nasce a todo instante.

O que talvez dê pra fazer é um diálogo
Costumo dizer para as pessoas que não tenho um auto-conhecimento de mim mesmo e sim um auto-conversamento.
Um relacionamento
Um namoro.
Através da conversa, da sedução e da investigação conseguiremos, quem sabe, trilhar o caminho da felicidade e logo, a busca de nós mesmos.

Lorenzo G.G.

Banho

2008-06-03T15:29:00.000-07:00

"Lára-ri-la-rá-rá"
"Lára-ri-la-rá-rá"

É assim no banho.
Eu nunca tinha parado para pensar sobre.
Hoje foi diferente.
O banho é uma das únicas horas do dia, da semana, do mês, do ano e até mesmo da vida em que algumas pessoas tem a oportunidade de se fazerem carinho.
Algumas até usam-se de esponjas para fugir do contato.
É tão bom aprender a se fazer carinho.
A gente só aprende a fazer um carinho gostoso para o outro depois de conhecermo-nos muito bem.
Bom, voltando a cantoria.
Será mesmo que o fato de que, no banho, cantamos e conversamos "sozinhos" não tem nada a ver com o contado consigo mesmo?
É claro que tem!
No banho, estamos nus.
Sem fantasias, máscaras ou disfarces.
No banho estamos com tudo o que é nosso.
Não há para onde fugir de si.
Não se pode fugir no real.
Mas o real doí.
E mesmo assim alguns de nós, seguem discursando na sua maior intimidade.

Lorenzo G.G.

Tudo passa.

2008-05-18T17:27:00.000-07:00

-Ai meu Deus que dor na minha língua!
Entre aftas e inflamações, uma semana inteira se arrasta dentro da minha boca.
-Ai meu Deus como arde a minha língua!
Assim todos dias.
Mesmo depois de longos diálogos.
O desespero e a loucura se mostram com uma capacidade de sedução incontestável.
A culpa também!
Ai a culpa... Naquele seu vestidinho preto.Minha nossa!
Certamente, se eu tivesse tomado aquele remedinho para dor de barriga, a minha língua estaria melhor!
Lógico!
Faz tanto sentido.
-Uau! Daqui de cima, a minha língua até parece pouca coisa.

Mas...

Não, ela NÃO é pouca coisa.
E SIM, está doendo prá cacete!
Visto isto, me acalmo dentro desta longa e dolorosa semana.
Até que certo dia, escutando uma de minhas musicas preferidas.
"Tudo passa. Tudo passará!"
Renato, juntamente com Metal contra as nuvens, me ajudam a encontrar a minha cura.
Ela estava tão perto.
Aqui do lado.
Só faltava querer.

Querer estar bem.

Lorenzo G.G.

Celebrações

2008-04-28T13:56:00.000-07:00

Rafael:-Não gosto de comemorar aniversários.
Lorenzo:-Por que que tu não gosta?
Rafael:-Porque seria a mesma coisa que comemorar estar mais perto do dia da nossa morte.
Lorenzo:-Tudo bem, mas eu acho que quanto mais comemorações nós conseguirmos realizar ao longo de uma vida, melhor!
Essas datas comemorativas ( aniversários, dia do médico, dia do cachorro, dia do amigo) estão muito ligadas a incapacidade das pessoas em comemorar todos os dias como únicos e celebrar tudo o que lhes acontece.
Como dizia Nietzsche:"Amor fati", ou seja, amor aos fatos da vida.
Essas datas comemorativas são combinações que a sociedade cria para justificar o ato de celebrar a vida!
Este é o nosso mundo.
Então
Vamos comemora-lo!

Lorenzo G.G.

Letras

2008-04-21T18:59:00.000-07:00

Já pararam para pensar em como as letras são inteligentes. O “g” não se queixa de ficar ao lado do “o”.

Agora, se você escrever o “q” sem o “u” ele fica incomodado.

Quando elas se sentem desconfortáveis, vão dando sinais de que gostariam de ser reescritas. Já imaginaram se as letras não conversassem com a gente?

Que bagunça que seria... Umas vogais pra cá, outras consoantes para lá... Tudo bagunçado... Não ia dar pra entender nada!

Quando lemos algo bom e bonito as letras chegam a brilhar de uma outra maneira. Enquanto escrevo, algumas letrinhas soltam um leve sorriso, outras enchem a boca de felicidade.

Tão lindo ver suas carinhas jogadas e seus corpinhos nessa folha branca.

-Incríveis...

Lorenzo G.G.

Um pouco de nós

2008-04-17T12:37:00.000-07:00

Escrevo de um comentário que virou prosa:
Depois de ler o poema de Quintana sobre a natureza (Citações).
Percebi como é raro esse nosso encontro com a natureza, com os nossos instintos.
O tempo todo, nos tomamos de um intenso contado com a paisagem, porque ela também é nós.
A partir do momento em que digo que nós também somos paisagem significa que o que enxergamos, tudo o que vemos, é um reflexo de quem somos.

Vinicius já dizia em seu poema "O operário em construção".
Que em cada tijolo existia um pouco do operário.

Isso aparece no nosso dia-a-dia como quando:
Ao pagarmos os nossos impostos estamos contribuindo para o crescimento da cidade,logo, em cada praça, em cada rua e em cada esquina está um pouquinho de nós.

Lorenzo G.G.

Glorioso Cotidiano

2008-04-05T08:03:00.001-07:00

Hoje navegando pelas ruas de minha pátria, deparo-me com muitos pensamentos. Observando cada pessoa na rua e estudando suas singularidades( engraçado falar de singularidade no plural). Singularidade não existe só uma dentro de nós e sim várias, milhões delas. É isso que nos torna humanos.
As pessoas nas ruas me pareciam todas, sem exceções lindas, maravilhosas!
Percebi que havia deixado de olhar suas belezas externas e sim estava a enxergar a essência de cada uma de suas singularidades.

Lorenzo G.G

Relações de "amor"

2008-04-05T07:46:00.001-07:00

Bom...

Eu queria falar um pouco sobre o texto abaixo (Raro Diálogo).

O que foi mostrado, foi uma discussão muito comum entre duas pessoas.Os dois personagens discutiam um com o outro sobre uma relação de "amor" extremamente possessiva.

Na nossa atual sociedade a grande maioria das relações se inclina na tentativa consciente\inconsciente de controlar as pessoas. Em função disso, a palavra "amor" foi escrita em letra minúscula e com aspas.

Quando se está amando verdadeiramente, as tentativas de controle são deixadas de lado e o amante valoriza a autonomia e busca sua felicidade. Essa realização é o que possibilita aos amantes serem realmente livres.Só assim podemos nos referir ao Amor com letra maiúscula e sem aspas.

Quando nos encontramos desconectados de nós mesmos e tentamos controlar a vida dos outros é aconselhável despertar!

Um simples, porém extraordinário ato de CARINHO...

Por que fiz questão de que o Carinho fosse dito pelo personagem"Não importa"?

Porque quando existe Amor,não importa quem é o sujeito apaziguador.

Não existe competição e sim a consciência de ambos de que aquele bate-boca não vai dar em nada.

Lorenzo G.G

Um Raro diálogo

2008-04-05T07:45:00.000-07:00

João:
-Eu acho que você não deveria ficar se metendo no meu jeito de falar , Mônica!

Mônica:
- E eu acho que você deveria pensar um pouco mais nos sentimentos dos outros antes de dizer qualquer bobagem!

João:
-Você está sempre tentando me controlar e me dizer como viver!

Mônica:
-Agora, dizendo isso, tu também está se metendo no meu jeito de ser, pois você quer que eu seja e pense de outra forma!

[...]

Não interessa:
-Vamos ao cinema?

Lorenzo G.G